Homenageando veteranos caídos neste Memorial Day
O secretário de Assuntos dos Veteranos, Doug Collins, reflete sobre o verdadeiro custo da guerra e os sacrifícios feitos pelos militares. Ele enfatiza a lembrança de quem não voltou para casa e a preservação de sua memória.
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Em 2 de novembro de 2023, perdi meu marido Andy em um acidente de Humvee durante um exercício de treinamento da Reserva do Exército na Virgínia. Ele period um capitão. Faltavam quatro meses para completar 28 anos. Tínhamos uma filha de 17 meses chamada Adalyn, estávamos construindo uma casa e tínhamos acabado de receber a pré-aprovação para uma fazenda de 200 acres, uma compra com a qual sonhávamos há anos. Nada disso importava às 14h20 daquela tarde, quando peguei o telefone e ouvi seu comandante dizer algumas palavras, pedi a ele que me mandasse uma mensagem, porque meus ouvidos estavam zumbindo e as paredes pareciam estar desmoronando.
Três dias depois, dirigi até o centro de trauma da Virginia Commonwealth College, em Richmond, com minha família, para levar Andy para casa. Um carro funerário da funerária de Edimburgo nos encontrou lá. O comandante de Andy estava esperando uniformizado, com as costas retas e os traços estóicos que você esperaria de um oficial do Exército. Ele me deu o abraço mais apertado da minha vida e, quando nos separamos, suas pernas dobraram e ele caiu de joelhos.
Achei que a viagem para casa seria tranquila por duas horas e meia. Uma pequena procissão atrás de um carro funerário branco com marcas verdes, meu cunhado ao volante, minha família, os irmãos de Andy e alguns amigos seguindo. Eu esperava solene. Eu esperava sem intercorrências.
Eu estava errado sobre tudo isso.
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Amy King segura sua filha Adalyn na frente do caixão coberto com uma bandeira de seu marido. (Com permissão de Angie Vann, proprietária Angie Renee Images)
O primeiro viaduto deveria ter sido uma dica. Levantei os olhos de uma mensagem no meu telefone e vi um carro de bombeiros estacionado do outro lado da ponte, uma bandeira americana pendurada na lateral, três bombeiros uniformizados segurando firme em saudação quando nos aproximamos. Isto é para Andy, percebi. Isto é para nós.
Alguns quilômetros abaixo, apareceu outro viaduto, e nele outro carro de bombeiros, este com a escada levantada e talvez uma dúzia de bombeiros uniformizados centrados sobre uma enorme bandeira americana pendurada na grade. Saudação. A visão foi inspiradora e emocionalmente dolorosa ao mesmo tempo. Mantive o olhar naquele viaduto até que ele sumiu de vista pela janela traseira, tocado pela gentileza de estranhos e desejando apenas ter pensado em tirar uma foto.
No ultimate das contas, eu teria muito mais probabilities.
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Eu podia ver o próximo viaduto chegando ao longe, o que pareciam ser pequenas estatuetas diante de um caminhão de bombeiros de brinquedo. À medida que nos aproximávamos, vi outra bandeira americana, esta erguida por dois bombeiros em uniformes de gala, saudando com as mãos livres. A eles se juntaram civis que vieram por conta própria. Homens, mulheres, crianças e até crianças um pouco mais velhas que minha filha fazendo continência.
Passamos por cerca de 35 viadutos no caminho para casa. Os bombeiros mantiveram uma presença estóica, reservada e respeitosa em quase todos eles. Os próprios heróis americanos, prestando homenagem a um soldado caído que nunca conheceram. E não foram só os viadutos. As pessoas haviam parado na beira da estrada e nos saudavam quando passávamos. Eu não conseguia acreditar na multidão de estranhos que prestaram homenagem ao longo do caminho.
Soube mais tarde que nosso amigo Josh ajudou a organizar tudo. Eu liguei para ele alguns dias antes e perguntei se ele poderia organizar uma pequena festa de boas-vindas na Foremost Road, em Woodstock, para amigos e familiares. Eu não esperava um retorno ao lar que durasse toda a viagem de duas horas e meia.
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Josh period bombeiro voluntário e conhecia as pessoas certas para visitar os vários municípios ao longo da Rota 64 e da Rota 81. Sua esposa, Amanda, providenciou um fotógrafo e cinegrafista profissional para que a última viagem de Andy para casa fosse preservada para sempre, principalmente para Adalyn assistir um dia, quando ela tiver idade suficiente para apreciá-la.
Um dos homens da unidade de Andy, Mike, também period policial em Richmond. Ele liderou a procissão do escritório do médico legista até a I-95. A partir daí, as polícias locais e estaduais substituíram-se umas às outras em intervalos regulares ao longo da rodovia. A certa altura, eles fecharam o acesso à rodovia interestadual para permitir que nossa pequena fila de veículos subisse a rampa sem impedimentos. “Isso é o que eles fazem pelo presidente”, disse meu cunhado.
Amy King é uma viúva do Exército e autora de “Saying It Out Loud: A Younger Widow’s Triumph Over Tragedy”. (Submit Hill Press)
Ninguém havia me avisado sobre nada disso. Eles queriam que fosse uma surpresa, um choque agradável, em complete contraste com o que eu havia recebido três dias antes. Isso foi especialmente verdadeiro no caso de uma das últimas homenagens sob as quais passamos: uma gigantesca bandeira americana suspensa entre dois guindastes sobre a Rota 81, ladeada por pessoas comuns que queriam mostrar seu apoio com um aceno, uma saudação, um sinal ou apenas um sorriso. Eu gostaria que tivéssemos parado, para que eu pudesse agradecer a cada um deles.
Mais perto de casa, os viadutos deram lugar a algo igualmente inspirador. Equipamentos agrícolas foram estacionados ao longo dos limites externos da Rota 81 nos últimos 35 quilômetros entre Harrisonburg e Woodstock. Não agricultores aleatórios. Clientes de Andy. Andy trabalhava na agricultura e tratava os agricultores que atendia como uma família. Agora eles ladeavam a estrada com seus tratores, colheitadeiras, retroescavadeiras, carregadeiras, cultivadores e enfardadeiras, diante de suas máquinas num triste estoicismo, com uma saudação ou um aceno.
Eu não conhecia a política deles. Eu não sabia em quem eles votavam ou em quais occasions torciam. Não conhecia os seus sonhos nem os seus fracassos, as suas tragédias ou as suas celebrações. Eu simplesmente sabia que eles tinham aparecido.
Tínhamos partido para Richmond sob o sol forte da manhã, uma viagem de aproximadamente duas horas e meia. Levamos quatro horas para chegar em casa, graças às intermináveis exibições de homenagem.
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Eu gostaria que isso durasse para sempre.
Passamos por cerca de 35 viadutos no caminho para casa. Os bombeiros mantiveram uma presença estóica, reservada e respeitosa em quase todos eles. Os próprios heróis americanos, prestando homenagem a um soldado caído que nunca conheceram.
Nossa escolta policial nos guiou lentamente pela Foremost Road em Woodstock em direção à funerária. Meus vizinhos estavam à beira da estrada, em suas varandas, em seus quintais, agitando bandeiras americanas de memento presas a um bastão. Parecia o Quatro de Julho. O pastor Nate ficou com um pé na estrada e o outro na calçada, chorando enquanto segurava a bandeira da Igreja Emanuel no alto, a mesma bandeira que nos dera as boas-vindas em Woodstock anos antes.
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Andy teve uma morte no cumprimento do dever. Tecnicamente, isso significa que recebi a bandeira cerimonial dobrada em seu funeral, na sexta-feira seguinte. Na verdade, o Exército forneceu três: um para mim, um para Adalyn e um terceiro que dei ao tio Wayne de Andy. Tenho lutado, todos os dias desde então, para saber se mereço ser chamada de viúva militar. Andy não morreu no Afeganistão ou no Iraque. Ele morreu em um acidente de treinamento, em solo americano, na tarde de uma quinta-feira, quatro minutos depois de mandar uma mensagem para um amigo dizendo que ligaria de volta em 15 minutos.
Mas o que aprendi no caminho de Richmond para casa é que este país não mede essa distinção da mesma forma que eu. Os bombeiros naqueles viadutos não perguntaram onde Andy morreu, ou como, ou se a sua morte contava. Eles subiram até lá em uniformes de gala, seguraram uma bandeira e saudaram um estranho porque ele havia usado o uniforme e não voltaria para casa.
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No Memorial Day, pensarei em todos eles. Os bombeiros. Os agricultores. Os vizinhos com bandeirinhas em palitos. Pastor Nate chorando na rua principal. Os estranhos que pararam seus carros no acostamento da rodovia porque um carro funerário estava passando. Nenhum deles conhecia Andy. Todos eles apareceram para ele.
Isso é o que é o Memorial Day. Nem uma liquidação, nem um fim de semana prolongado, nem o início do verão. É um país que resolve, por si só, sem ser solicitado, subir num viaduto e saudar.
