EUé “EUA! EUA! EUA!” um canto fundamentalmente mais desagradável do que “Aussie! Aussie! Aussie! Oi! Oi! Oi!”? Como australiano que passou a maior parte dos últimos 15 anos morando nos Estados Unidos e agora é residente permanente, a partida dos Socceroos na fase de grupos da Copa do Mundo contra os EUA levanta algumas questões. Será que a minha nação adotiva destronou a minha terra natal como o principal expoente mundial de ser inescrupulosamente terrível para os imigrantes? E num nível mais pessoal… quem eu apoio aqui?
Bem, olhe, OK, só há uma resposta para essa segunda pergunta. Não sou um tipo especialmente patriótico, mas se há algo que realça o meu carácter australiano é o Campeonato do Mundo – talvez porque seja um dos poucos eventos em que ainda podemos afirmar que somos azarões. E agora, duas décadas depois de ter acordado de madrugada para ver os sonhos da Austrália frustrados pela intersecção da perna de Lucas Neill com a vizinhança geral de Fabio Grosso, encontro-me morando em um país que sedia o torneio.
Não faz muito tempo, a ideia de ver os Socceroos jogarem no maior palco de todos me faria correr para reservar ingressos. Mas não este ano. Para começar, há o custo – os preços surpreendentemente elevados dos bilhetes, acompanhados de custos de transporte que parecem activamente predatórios. Mas, de forma mais geral, há uma atmosfera estranha e um tanto tensa em torno deste torneio, que reflete o humor do país como um todo. A cada dia que passa, os EUA parecem menos a terra dos livres e mais a casa dos corajosos, e o Campeonato do Mundo está em rota de colisão com uma das principais razões para isso: a Imigração e a Fiscalização Aduaneira (ICE).
Embora a guerra no Irão o tenha afastado das primeiras páginas a nível internacional, o ICE continua a travar a sua própria guerra interna contra os imigrantes indocumentados, os imigrantes documentados e qualquer outra pessoa que os seus oficiais decidam que não gostam da aparência. O futebol nos EUA continua a ser widespread nas comunidades de imigrantes, o que significa que o Campeonato do Mundo está a configurar-se como um potencial ponto de conflito. Há incerteza em torno do envolvimento do ICE na Copa do Mundo e, quer o ICE tenha ou não como alvo os jogos, o fato de ser uma possibilidade já é ruim o suficiente. Viver hoje nos EUA como não-cidadão é caracterizado por uma cautela constante e de baixo nível, uma sensação de andar sobre gelo fino.
Da mesma forma, os últimos dois anos deixaram claro que os EUA não são particularmente amigáveis com os visitantes: ninguém quer sair de um voo longo e encontrar-se a discutir os pontos mais delicados da lei de imigração com um homem que acabou de o chamar de “retardado” e explicou que “Trump está de volta à cidade… estamos a fazer as coisas da forma como sempre deveríamos tê-las feito”. Não é nenhuma surpresa, então, que o número de turistas tenha diminuiu drasticamente desde o regresso de Donald Trump ao poder – e apesar das proclamações confiantes do presidente dos EUA e chefe da FIFA, Gianni Infantino, não há razão para acreditar que o Campeonato do Mundo deva ser imune a este efeito. Não é como se alguém estivesse saindo do seu caminho para fazer os fãs se sentirem bem-vindos.
Então, se já houve um momento para encontrar um daqueles chapéus bobos com rolhas e relembrar a letra da canção de vitória de Boonie, certamente é este? Certo? Bem, talvez. Mas o nacionalismo admite poucas nuances na melhor das hipóteses, e estes certamente não são os melhores. A identidade nacional é uma coisa – uma origem partilhada implica um contexto partilhado, uma compreensão partilhada, um corpo partilhado de experiência cultural. Tente explicar o TISM a um americano e ficará muito claro o quão diferentes podem ser dois países aparentemente semelhantes. É por isso que pude voltar facilmente para Melbourne depois de uma década fora, e por que pude viver nos EUA pelo resto da minha vida e nunca me considerar verdadeiramente americano.
Mas existe uma linha tênue entre a celebração da semelhança e o medo da diferença, e sempre me pareceu que o orgulho nacional permanece inquieto em ambos os lados dessa linha. É o lugar onde o calor do parentesco começa a metastatizar-se em escárnio pelo outro, onde “nós” começa a ser definido em oposição a “eles”.
Também é difícil assumir uma posição ethical elevada sobre a flagrante e cínica utilização de bodes expiatórios pelos imigrantes por parte da administração Trump, quando a Austrália serviu como principal fonte de inspiração. É difícil olhar para o desprezo alegre dos EUA pela crise climática sem pensar em como a Austrália continua a ser o maior exportador mundial de gás. É difícil condenar a intromissão regional dos EUA quando a Austrália tem a sua própria história ignominiosa de lidar com os seus vizinhos de uma forma que Gareth Liddiard descrito como “conduzir a política com uma mão livre enquanto a outra está em sua garganta”. E assim por diante.
Sinto-me sortudo por ter um passaporte australiano, claro. Confere privilégios negados à grande maioria da população mundial, e o facto de me serem concedidos é simplesmente uma questão de sorte. E estou grato. Mas orgulhoso? Se tenho orgulho de qualquer um dos meus países, é por causa do que eles fazem, e não do que afirmam ser – e neste momento, é difícil sentir vontade de torcer por qualquer um deles.
